Я люблю, когда пахнет костром,
Когда дворник листву поджигает,
И неспешно заходит в мой дом
С горьким запахом осень рябая.

И не греют уже вечера,
В тихом сумраке слух не ласкает
Пенье птиц, и сухая трава
В том костре во дворе догорает,

Всё затихло, и стрелки часов
Будто реже свой шаг отбивают,
И природа в преддверии снов
На глазах у меня засыпает. ©

Сальников Максим
Подписаться на рассылку САЛОМА
Присоединиться к САЛОМА в ВК

Бездельник, пьяница, что вам не нравится?
Сижу себе, а люди пялятся,
Потерт куртец, ботинки стоптаны,
Ты взгляд отводишь, будто золотом сотканный.

У меня свой мир, у тебя свой,
Я не твой кумир, и ты не мой герой.
Не одним путём нам идти с тобой,
Я бычки сосу, ты живешь в Савой.

И не спрашивай, как случилось так,
По себе суди, каждый врать мастак,
Жизнь одна у нас, выбирай свою,
Ты живешь её, я свою палю.

Только лучше где, может в офисе?
Жизнь свою менять, брови с проседью,
Хочешь бросить все, так чего же ждёшь?
С заячьей душой волка стережешь?

Или вот еще, насмотрелся я,
Замуж выскочит, потом бесится,
И его винит в тех страданиях,
Не оправданы ожидания,

Может лучше так,
Жить как все, терпеть,
Только я мастак
В переходах петь.

Так что ты давай,
Проходи уже,
Или подавай,
Это же клише.©

Автор: Сальников Максим
Иллюстрация: Ханжин Дмитрий

Подписаться на рассылку САЛОМА
Присоединиться к САЛОМА в ВК

Ах, эта ночь и чернильное небо,
Ты, в свете звезд, погруженных во тьму.
Знаешь, Велес, эти люди так слепы,
Не в силах увидеть их блеск, красоту.

Мы видим, Велес, и нам нету места
Средь этих слепцов, в их чертогах, сердцах.
Закрыли уста в честь немого протеста –
Лишь два прокаженных в незрячих глазах.

А в прочем, Велес, наверно, так лучше.
Вне времени, ночью, средь тысяч огней
Два верящих друга, веками живущих,
Парят меж мирами, им вместе теплей. ©

Орлова Лиза

Подписаться на рассылку САЛОМА
Присоединиться к САЛОМА в ВК

Он писал для себя, никому не читая,
В коридорах сквозя, в комнате оседая,
Дверь закрыв до щелчка, над листами склоняясь,
Он писал для себя, очень сильно стараясь.

За строкою строка вытекали из ручки,
Он писал их любя, не желая получки,
Ночи все напролет, так неистово, живо,
Всё в тетрадях его получалось красиво.

Он писал для себя, запершись, будто в келье,
Пропадал на два дня, иногда на недели,
Забывал о еде, по сюжету блуждая,
В безответном труде свое время сжигая.

Он на буквы себя разобрал по крупицам,
Он их словно вязал, как старушка на спицах…
А потом, вдруг, исчез, и как будто растаял,
Он писал для себя, никому не читая. ©

Автор: Сальников Максим
Иллюстрация: Ханжин Дмитрий

Подписаться на рассылку САЛОМА
Присоединиться к САЛОМА в ВК

За спиною осталось лето,
Я глаза, не поверив, закрою.
Не выносит сердце поэта
Распрощанья с прекрасной порою.

Вместе с вечным ветром осенним,
Похолодеют и мои стихи.
Что же будет для меня спасением?
Лишь любовь меня может спасти. ©

Костюк Александра

Подписаться на рассылку САЛОМА
Присоединиться к САЛОМА в ВК

Три цвета ленты в волосах
Зеленый, желтый, красный,
Танцует с ветром на полях,
Свой вальс любви прекрасный,
Оставив юность позади,
Родив плоды и жито,
Танцует вальс и ждут дожди,
Когда польются сыто.
Три цвета ленты в волосах,
Танцует бабье лето,
Пройдёт в садах, пройдет в полях,
И соберёт заветы,
Укрыв опавшею листвой
Деревьев спелых корни,
Оно прощается со мной,
Танцуя вальс на дерне. ©

Сальников Максим

Подписаться на рассылку САЛОМА
Присоединиться к САЛОМА в ВК